Sechsundzwanzig Jahre, klein und brillant,
Physik im Kopf, den Wahnsinn zur Hand.
Du rechnest mit Dingen, die keiner versteht,
und erklärst uns danach, warum gar nichts mehr geht.

Du misst nur eins neunundfünfzig, doch sei unbesorgt,
für obere Regale ist Alex vor Ort.
Vier Doktortitel machen ihn leider nicht schlau,
doch zum Runterholen reicht er genau.

Hoch sollst du leben, zumindest im Geist,
weil Schwerkraft bei dir etwas anderes heißt.
Du fährst mit fünf Irren freiwillig durchs Land,
das nennt man empirisch mangelnden Verstand.

Doch heute erheben wir Gläser auf dich,
denn ohne dich fehlte uns wissenschaftlich
die Frau, die noch weiß, was vernünftig wär.
Wir hören nur selten auf sie. Bitte sehr.

Drum feiere, Sophie, und stell keine Fragen.
Du musst diese Bande noch Monate ertragen.
Sechsundzwanzig Jahre. Ein herrlicher Lauf.
Und jetzt trink den Champagner. Sonst säuft Loki ihn aus.